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闪着诡异的蓝光。他忙振作精神，一溜小跑窜到阳台上接听。冰凉的风钻进他睡衣的缝隙。这么早打来电话，如不是骗子，就八成是个女人，要么是她，要么是她，要么是她，要么是……她叫什么来着？电话接了，却是小白，告诉他十点到省厅开会，纪念几个死在爪哇地震的省厅官员。他看了看表，才六点半，这笨蛋发个短信会死么？

反正清醒了，他就去阳台上活动腿脚，看看这城市爽朗的早晨。昨夜风声入耳，地上想必落满了斑斓的迎春花瓣，它们在变作尘泥之前，会随着人的脚步起舞。可地上一片花瓣都无，那几个该死的保洁员竟将它们勤劳地扫去了。他厌恶地骂了句，扭了几下腰，仍空落落地疼，真像少了个腰子似的，许是真的冤枉了那个老大夫呢。年华将逝，雄风不再，老六已经不行了，你陈麦还能硬挺多久呢？

去年大寒那天，外边冷得像世界末日，他和老六光着膀子在包房里喝酒。老六哭了，陈麦也哼哼唧唧地哭。二人哭得动容，泣得真切，鼻涕眼泪和酒把沙发弄得狼藉不堪。见客户在自相残杀，两个小姐就放松了紧绷的脸蛋和身材，叽喳议论着这两个傻男人。他俩罗着锅子搭着肩膀，像断背的情侣，哭诉着小姐们听不懂的往事和心事。他们哭笑打闹，最后竟喘不过气来，头顶着头拼命呼吸，像两条陷入泥沼的胖头鱼。可是，等天亮了，酒醒了，洗漱干净，用梳子捯饬捯饬，他们就又像那么回事儿了。他穿上制服，照样是英武的人民警官；老六穿上西装，依旧是成功的商业精英。他们潇洒地给小姐扔下不菲的小费，笑着走出门口，昂首挺胸地回到另一个世界。

我站在远方

眺望自己

他蒙着双眼奔向死亡

你的麦田拔地而起

蓝天里刺满金黄的欲望

你的故事是风中的眼泪

他的嘶喊是痛苦的麦芒

夜晚的弦月无坚不摧

星辰比泪水还要沉重

落在传说里白马的故乡

未来是你的马缰

麦芒是你的衣裳

他挥着你带血的衣裳

忍着痛迎风呐喊

手执生锈的铁链

热泪成行

那热泪在夜里

流成了冰河

千年的河岸

青草忧伤地生长

可那盏无知的月

在远古的大地升起

在白马和星辰放声哭泣的夜晚

将你我相爱的世界

劈成了土地和海洋

陈麦放下笔，丧气地靠进皮沙发，Ⅴ⒐②抓起纸来想揉了它，突闻脚步声走来，忙把这页诗塞到抽屉里。他穿上皮鞋，轻咳一声，将桌上的文件翻来翻去。门开了，却是清洁工。她面无表情地倒了根本没东西的垃圾桶就出去了，像是刻意来清扫他的情绪一样。陈麦恼火地扔下笔，这番掩盖用错了人，他苦笑一下拿起电话。

陈麦告诉小白，说省厅的会不去，就说我在执行任务。小白应了一声，却说不去不好吧？陈麦想了想就派了一个副队长去，吩咐他别乱说话，也别睡着了。

看了看表，午饭时间还没到。陈麦从抽屉里掏出本书翻起来，是纳博科夫的《洛丽塔》。他不喜欢这本书，却总能看下去，他厌恶亨伯特这个恋童癖，却欣赏亨伯特对爱的简单执着。他隐约觉得自己有天会像亨伯特一样有个倾诉的机会，对着一对倾听的耳朵，一支将尽的蜡烛，或是一面斑驳的墙，说出他的一生的爱情。

陈麦自幼爱书，他舅舅曾说他有文气，长大后会是个作家或者诗人。老五曾说他最好去做个流浪诗人，年轻时骗骗姑娘，老了后骗骗读者；但你没准会成个流浪汉，在这个国家写诗，连烟钱都挣不出来，而且也没人看